El pensamiento heredado y la ilusión de la libertad
Una reflexión sobre identidad, creencias y transformación interior.
No sé en qué momento empecé a obedecer pensamientos que ni siquiera me pertenecen. Solo sé que lo hice. Sin cuestionarlos. Sin notarlo. Como si fueran míos.
Estoy leyendo Deja de ser tú, de Joe Dispenza. Y aunque no busco fórmulas ni revelaciones instantáneas, hay algo en sus páginas que me ha obligado a detenerme. No tanto por lo que afirma, sino por las preguntas que deja flotando, como piezas que ya no encajan en el rompecabezas de quien pensé que era. Una de ellas es: ¿Cómo se ve mi mundo interno cuando nadie me está mirando?
No hablo de lo que proyecto, ni de lo que comparto. Hablo de lo que pienso en silencio. Lo que siento sin nombrar. Lo que creo —o al menos, lo que nunca me he atrevido a dejar de creer.
La arquitectura invisible de lo cotidiano
Dispenza plantea que nuestros pensamientos y emociones moldean no solo nuestra percepción, sino nuestra biología, nuestros vínculos, incluso nuestras oportunidades. Si eso es cierto —y sospecho que en parte lo es— entonces quizá mi entorno externo no sea otra cosa que una prolongación de mi mundo interno.
Y si ese mundo interior ha sido moldeado por creencias heredadas —familiares, religiosas, culturales o pedagógicas—, muchas de ellas nunca cuestionadas o ya caducas, entonces… ¿cuánto de lo que vivo nace realmente de mí?
¿Cuántas decisiones nacen de una voluntad auténtica y cuántas son el eco de alguien más? ¿Cuántos “sí” hemos dicho por miedo, y cuántos “no” por inercia? ¿Hasta qué punto nuestros deseos son realmente elegidos… o aprendidos?
A veces, creemos que pensar es lo mismo que ser libres. Pero si nunca cuestionamos el origen de nuestros pensamientos, lo que llamamos libertad puede ser solo una forma más sofisticada de obedecer.
Las creencias no son sabiduría. Son comodidad estructurada.
Las creencias no nacen de pensamiento libre, sino del miedo a desarmar lo heredado. Llegan disfrazadas de sentido común, de cariño, de prudencia. Pero en el fondo, son atajos: fórmulas afectivas que simplifican lo complejo.
Las más persistentes no son las más verdaderas, sino las que suenan bonitas: “La vida pone todo en su lugar.” “La paciencia siempre da frutos.” “Lo que es para ti, llegará.”
Frases suaves, casi maternales. Pero el consuelo también puede inmovilizar. Porque no todo llega solo. No todo espera por ti.
Y no todo lo que duele, se acomoda: a veces hay que romperlo.
Pensar desde uno no es rebeldía, es responsabilidad. Y a veces, la libertad empieza cuando una creencia deja de sonar reconfortante… y empieza a sonar sospechosa.
El costo de romper con lo heredado
Cuestionar una creencia no es solo un acto mental. Es una ruptura. Y toda ruptura duele, no por lo que desmonta, sino por lo que amenaza: la sensación de pertenencia.
Porque muchas veces, más que verdades, heredamos lealtades. A una madre que decía que callar era de sabios. A un padre que trabajó hasta enfermar y aún así dijo que estaba bien. A una fe que confundía deseo con culpa. A un sistema que premiaba al que obedecía sin matices.
Cuestionar esas ideas no duele porque sean falsas. Duele porque al hacerlo sentimos que traicionamos algo o a alguien. Una voz, una imagen, un pasado.
Y sin embargo, a veces crecer no se siente como avanzar, sino como alejarse. De lo que esperaban de ti. De lo que tú mismo pensaste que debías ser. De las frases que repetiste para pertenecer. De los silencios que aprendiste a guardar.
No todo lo heredado es sabio. No todo lo aprendido merece permanecer. Pero reconocerlo no es fácil. La incomodidad no viene del cambio, sino de soltar el permiso emocional que nos ataba a lo anterior.
Pensar distinto puede sonar liberador. Pero vivirlo… es otra cosa.
La valentía de redibujarse
Dispenza menciona que quienes transforman el mundo rara vez comienzan siendo comprendidos. A menudo se les llama locos, herejes o ingenuos. No porque destruyan, sino porque imaginan algo distinto.
Eso también aplica en lo íntimo.
Tal vez no cambiaré el mundo, pero puedo cambiar la forma en la que me habito. Y eso también puede ser una revolución.
Porque redibujarse duele. Implica borrar contornos queridos, sí. Pero también desmontar las paredes que te dieron identidad. Revisar dogmas que te hacían sentir seguro. Romper contratos invisibles con la historia personal que aprendiste a llamar “yo”. Implica traicionar versiones pasadas de uno mismo… incluso cuando fueron necesarias para sobrevivir.
Y por eso es tan difícil. Porque no se trata solo de evolucionar, sino de renunciar al orgullo de haber sido quien ya no quieres ser.
—¿De verdad creo esto?
—¿O simplemente me lo contaron tantas veces que aprendí a obedecerlo en silencio?
Después del ruido, la pregunta
No tengo respuestas definitivas. Tampoco las busco.
A esta edad, uno ya entendió que las certezas absolutas suelen ser trampas elegantes. Pero sí hay algo que merece atención: La forma en la que pensamos lo que pensamos y la estructura invisible de lo que creemos.
Porque si nunca la cuestionamos, seguiremos llamando “vida propia” a un guion que no escribimos.
Quizás no se trata de cambiarlo todo. Pero al menos… de revisar. De ajustar. De elegir.
Aunque sea en silencio. Aunque nadie mire.
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